Y delante de la furia
Con que rueda tu centuria
Como tropa de bisontes
Poseída del delirio de migrar;
Cual innúmera majada
Perseguida y azotada
Por las lluvias invernales,
Que la llevan sin saber a donde va;
Como férvido torrente
Que a la faz de la pendiente
Se desploma fragoroso
Sin más ley que la maldita de caer;
Yo la brizna sin historia,
Vil sobrante, vil escoria,
Me levante formidable,
Me propongo fulminar tu estolidez.